È la tua voce che mi tranquillizza.
È il tuo modo di parlare, il tuo modo di chiamarmi,
quel nomignolo che mi riservi.
È il fatto di immaginarti perché non posso vederti.
È dovermi figurare la smorfia della tua bocca.
È che sei tu.
E quando si tratta di te, io non lo so che mi succede.
Per quanto cerco di trattenermi, se si tratta di te, io sono felice.
Vengo a fare canzoni, dopo le lacrime.
E anche se un coro di uomini
mi spruzzasse di silenzio la lingua,
la poesia arriverà, con voce liberatoria,
a far cadere il mio canto dagli alberi
e a raggiungere gli abissi più profondi di quelle lacrime
che il bambino mi ha prestato piangendo nella vita. Perché il mio canto infantile
è più forte delle lacrime dell’uomo,
e potrebbe persino conquistarmi
derubando il bisogno di lacrime dal sole e dal vento.
