Coglierò per te
l’ultima rosa del giardino,
la rosa bianca che fiorisce
nelle prime nebbie.
Le avide api l’hanno visitata
sino a ieri,
ma è ancora così dolce
che fa tremare.
È un ritratto di te a trent’anni,
un po’ smemorata, come tu sarai allora.
Donna, come ti chiami? – Non lo so.
Quando sei nata, da dove vieni? – Non lo so.
Perchè ti sei scavata una tana sottoterra? – Non lo so.
Da quando ti nascondi qui? – Non lo so.
Perchè mi hai morso la mano? – Non lo so.
Sai che non ti faremo del male? – Non lo so.
Da che parte stai? – Non lo so.
Ora c’è la guerra, devi scegliere. – Non lo so.
Il tuo villaggio esiste ancora? – Non lo so.
Questi sono i tuoi figli? – Si
Quando, come un coperchio, il cielo pesa greve
sull’anima gemente in preda a lunghi affanni,
e in un unico cerchio stringendo l’orizzonte
riversa un giorno nero più triste delle notti;
Quando la terra cambia in un’umida cella,
entro cui la Speranza va, come un pipistrello,
sbattendo la sua timida ala contro i muri
e picchiando la testa sul fradicio soffitto;
Quando la pioggia stende le sue immense strisce
imitando le sbarre di una vasta prigione,
e, muto e ripugnante, un popolo di ragni
tende le proprie reti dentro i nostri cervelli;
Delle campane a un tratto esplodono con furia
lanciando verso il cielo un urlo spaventoso,
che fa pensare a spiriti erranti e senza patria
che si mettano a gemere in maniera ostinata.
– E lunghi funerali, senza tamburi o musica,
sfilano lentamente nel cuore; la Speranza,
vinta, piange, e l’Angoscia, dispotica ed atroce,
infilza sul mio cranio la sua bandiera nera…
