“Urlo” di Allen Ginsberg. Testo originale e Traduzione del Poema

Urlo di Allen Ginsberg

“Urlo” di Allen Ginsberg. Traduzione italiana

Ho visto le migliori menti della mia generazione distrutte dalla follia, affamate, isteriche, nude,
trascinandosi all'alba per le strade dei negri in cerca di una dose rabbiosa,
hipster dalla testa d'angelo che bruciano per l'antica connessione celeste con la dinamo stellata nel meccanismo della notte,
che povertà e cenci e occhi infossati e alti sedevano a fumare nell'oscurità soprannaturale di appartamenti dall'acqua fredda che galleggiavano sulle cime delle città contemplando il jazz,
che mostrarono il cervello al Cielo sotto l'El e videro gli angeli maomettani barcollanti sui tetti illuminati,
che attraversavano le università con occhi radiosi e freddi allucinando l'Arkansas e la tragedia di Blake-light tra gli studiosi di guerra,
che furono espulsi dalle accademie per follia e per aver pubblicato odi osceni sulle finestre del cranio,
che si rannicchiavano in stanze con la barba lunga, in mutande, bruciando i soldi nei cestini della carta straccia e ascoltando il Terrore attraverso il muro,
che sono stati beccati nella barba pubica e tornavano da Laredo con una cintura di marijuana per New York,
che mangiavano fuoco in hotel di vernice o bevevano trementina in Paradise Alley, morte, o purgavano i loro torsi notte dopo notte
con i sogni, con la droga, con gli incubi ad occhi aperti, con l'alcool e il cazzo e le palle infinite,
incomparabili strade cieche di nuvole tremanti e fulmini nella mente che balzano verso i poli del Canada e di Paterson, illuminando tutto l'immobile mondo del Tempo in mezzo,
Solidità di peyote nei corridoi, albe di cimiteri di alberi verdi nel cortile, ubriachezza di vino sui tetti, quartieri di negozi di teahead in giro in giro con semafori lampeggianti al neon, vibrazioni del sole e della luna e degli alberi nei ruggenti tramonti invernali di Brooklyn, farneticazioni di contenitori di cenere e gentile re luce della mente,
che si incatenavano alla metropolitana per il viaggio senza fine da Battery al Santo Bronx sotto l'effetto di benzedrina finché il rumore delle ruote e dei bambini non li portava giù tremanti, con la bocca distrutta e il cervello malconcio, tutti prosciugati di brillantezza nella triste luce dello Zoo,
che affondarono tutta la notte nella luce sottomarina di Bickford galleggiarono fuori e sedettero per tutto il pomeriggio di birra stantia nel desolato Fugazzi, ascoltando il crack del destino dal jukebox a idrogeno,
che parlavano ininterrottamente per settanta ore dal parco all'appartamento, al bar, al Bellevue, al museo, al ponte di Brooklyn,
un battaglione perduto di conversatori platonici che saltano giù dalle scale antincendio dai davanzali delle finestre dell'Empire State fuori dalla luna,
chiacchiere urlando vomitando sussurrando fatti e ricordi e aneddoti e calci negli occhi e shock di ospedali e carceri e guerre,
interi intelletti vomitati in totale ricordo per sette giorni e sette notti con occhi brillanti, carne per la Sinagoga gettata sul pavimento,
che svanì nel nulla Zen New Jersey lasciando una scia di ambigue cartoline illustrate del municipio di Atlantic City,
soffrendo i sudori orientali e i macina-ossa di Tangeri e le emicranie della Cina sotto l'astinenza da spazzatura nella squallida stanza ammobiliata di Newark,
che vagavano qua e là a mezzanotte nello scalo ferroviario chiedendosi dove andare, e se ne andavano, senza lasciare cuori infranti,
che accendevano sigarette nei vagoni merci, vagoni merci, che strepitavano nella neve verso fattorie solitarie nella notte del nonno,
che studiarono la telepatia di Plotino Poe e San Giovanni della Croce e la kabbalah bop perché il cosmo vibrava istintivamente ai loro piedi in Kansas,
che se ne andava solitario per le strade dell'Idaho alla ricerca di angeli indiani visionari che erano angeli indiani visionari,
che pensavano di essere solo pazzi quando Baltimora brillava di estasi soprannaturale,
che saltavano in limousine con il cinese dell'Oklahoma sotto l'impulso della pioggia invernale dei lampioni di mezzanotte, delle piccole città,
che bighellonavano affamati e solitari per Houston in cerca di jazz o sesso o zuppa, e seguivano il brillante spagnolo per conversare dell'America e dell'Eternità, un compito senza speranza, e così si imbarcarono per l'Africa,
che scomparvero nei vulcani del Messico lasciando dietro di sé solo l'ombra delle salopette e la lava e la cenere della poesia sparse nel caminetto di Chicago,
che ricomparivano sulla West Coast indagando sull'FBI in barba e pantaloncini con i grandi occhi pacifisti sexy nella loro pelle scura distribuendo volantini incomprensibili,
che si bruciavano buchi di sigaretta sulle braccia protestando contro la foschia narcotica del tabacco del capitalismo,
che distribuivano opuscoli supercomunisti in Union Square piangendo e spogliandosi mentre le sirene di Los Alamos li urlavano, e urlavano lungo Wall, e anche il traghetto di Staten Island gemeva,
che scoppiavano a piangere nelle bianche palestre, nudi e tremanti davanti ai macchinari di altri scheletri,
che mordevano gli investigatori al collo e urlavano di gioia nelle auto della polizia per non aver commesso alcun crimine se non la loro pederastia e ubriachezza culinaria selvaggia,
che urlavano in ginocchio nella metropolitana e venivano trascinati giù dal tetto agitando genitali e manoscritti,
che si lasciavano inculare da santi motociclisti, e urlavano di gioia,
che soffiavano e si lasciavano soffiare da quei serafini umani, i marinai, carezze d'amore atlantico e caraibico,
che ballavano la mattina e la sera nei roseti e sull'erba dei parchi pubblici e dei cimiteri, spargendo liberamente il loro seme a chiunque arrivasse,
che singhiozzavano senza fine cercando di ridacchiare ma finivano in singhiozzi dietro un tramezzo in un bagno turco quando l'angelo biondo e nudo venne a trafiggerli con una spada,
che hanno perso i loro innamorati a causa dei tre vecchi toporagni del destino il toporagno con un occhio del dollaro eterosessuale il toporagno con un occhio che strizza l'occhio fuori dal grembo materno e il toporagno con un occhio che non fa altro che sedersi sul culo e recidere i fili d'oro intellettuali del telaio dell'artigiano,
che copulava estatico e insaziabile con una bottiglia di birra un'amante un pacchetto di sigarette una candela e cadeva dal letto, e proseguiva lungo il pavimento e lungo il corridoio e finiva per svenire sul muro con la visione della fica definitiva e venire eludendo l'ultimo gyzym della coscienza,
che addolcivano il momento di un milione di ragazze tremanti al tramonto, e avevano gli occhi rossi al mattino ma pronte ad addolcire il momento dell'alba, le natiche scintillanti sotto i fienili e nude nel lago,
che andava a prostituirsi per il Colorado in una miriade di vagoni notturni rubati, Carolina del Nord, eroe segreto di queste poesie, cazzista e Adone di Denver - gioia al ricordo delle sue innumerevoli scopate con ragazze nei lotti vuoti e nei cortili dei ristoranti, nelle file traballanti dei cinematografi, su cime delle montagne in caverne o con scarne cameriere in familiari sollevazioni di sottovesti solitarie lungo la strada e soprattutto solipsismi segreti di stazioni di servizio di clienti, e anche vicoli di città natale,
che svanivano in vasti film sordidi, venivano spostati nei sogni, si svegliavano all'improvviso a Manhattan, e si rialzavano dagli scantinati con i postumi della sbornia di Tokay senza cuore e degli orrori dei sogni di ferro della Terza Strada e barcollavano verso gli uffici di collocamento,
che camminavano tutta la notte con le scarpe piene di sangue sui moli innevati aspettando che una porta nell'East River si aprisse su una stanza piena di vapore caldo e oppio,
che hanno creato grandi drammi suicidi sugli appartamenti sulle rive dell'Hudson sotto la luce blu della luna in tempo di guerra e le loro teste saranno incoronate di alloro nell'oblio,
che mangiavano lo stufato di agnello della fantasia o digerivano il granchio sul fondo fangoso dei fiumi di Bowery,
che piangevano per il romanticismo delle strade con i loro carretti pieni di cipolle e cattiva musica,
che sedevano nei palchi respirando nell'oscurità sotto il ponte, e si alzavano a costruire clavicembali nelle loro gallerie,
che tossiva al sesto piano di Harlem incoronato di fiamme sotto il cielo tubercolare circondato da casse arancioni di teologia,
che scarabocchiava tutta la notte dondolandosi e rotolandosi su nobili incantesimi che nel giallo mattino erano strofe senza senso,
che cucinava animali marci polmoni cuore piedi coda borsht e tortillas sognando il puro regno vegetale,
che si sono tuffati sotto i camion della carne in cerca di un uovo,
che gettarono gli orologi dal tetto per votare per l'Eternità fuori dal Tempo, e le sveglie caddero loro in testa ogni giorno per il decennio successivo,
che si tagliarono le vene per tre volte consecutive senza successo, si arresero e furono costretti ad aprire negozi di antiquariato dove credevano di invecchiare e piangevano,
che furono bruciati vivi nei loro innocenti abiti di flanella su Madison Avenue tra esplosioni di versi di piombo e il clangore accumulato dei ferrei reggimenti della moda e le grida di nitroglicerina delle fate della pubblicità e il gas mostarda di sinistri redattori intelligenti, o furono fucilati giù dai taxi ubriachi della Realtà Assoluta,
che si sono saltati dal ponte di Brooklyn, questo è realmente accaduto e se ne sono andati sconosciuti e dimenticati nello stordimento spettrale dei vicoli e dei camion dei pompieri di Chinatown, nemmeno una birra gratis,
che cantavano disperati dalle finestre, cadevano dal finestrino della metropolitana, saltavano nel sudicio Passaic, saltavano sui negri, piangevano per tutta la strada, ballavano a piedi nudi su bicchieri di vino rotti fracassavano dischi fonografici di nostalgico jazz tedesco europeo degli anni '30 finivano il whisky e vomitavano gemendo nella maledetta toilette, gemiti nelle orecchie e lo scoppio di colossali fischi a vapore,
che sfrecciavano lungo le autostrade del passato viaggiando l'uno verso l'altro hotrod-Golgotha, la solitudine della prigione o l'incarnazione del jazz di Birmingham,
che ha guidato per settantadue ore attraverso il paese per scoprire se io avevo una visione o tu avevi una visione o lui aveva una visione per scoprire l'Eternità,
che ha viaggiato a Denver, che è morto a Denver, che è tornato a Denver e ha aspettato invano, che ha vegliato su Denver e ha meditato e solitario a Denver e alla fine è andato via per scoprire il Tempo, e ora Denver è sola per i suoi eroi,
che caddero in ginocchio in cattedrali senza speranza pregando l'uno per la salvezza, la luce e il seno dell'altro, finché l'anima non illuminò i suoi capelli per un secondo,
che si precipitavano nelle loro menti in prigione aspettando criminali impossibili con le teste d'oro e il fascino della realtà nei loro cuori che cantavano dolci blues ad Alcatraz,
che si ritiravano in Messico per coltivare un'abitudine, o Rocky Mount per il tenero Buddha o Tangeri per i ragazzi o Southern Pacific per la locomotiva nera o Harvard per Narciso per Woodlawn per la ghirlanda di margherite o tomba,
che hanno chiesto processi sulla sanità mentale accusando la radio di ipnotismo e sono rimasti con la loro follia, le loro mani e una giuria incapace,
che hanno lanciato insalata di patate ai docenti del CCNY sul dadaismo e successivamente si sono presentati sui gradini di granito del manicomio con la testa rasata e un discorso arlecchinese di suicidio, chiedendo la lobotomia istantanea,
e a cui è stato dato invece il vuoto concreto dell'insulina Metrazol elettricità idroterapia psicoterapia terapia occupazionale ping-pong e amnesia,
che in una protesta priva di senso dell'umorismo ha rovesciato solo un simbolico tavolo da ping-pong, riposandosi brevemente in catatonia,
tornando anni dopo veramente calvo, tranne che per una parrucca piena di sangue, lacrime e dita, alla visibile rovina dei pazzi dei reparti delle città pazze dell'Est,
Le fetide sale di Pilgrim State, Rockland e Greystone, litigano con gli echi dell'anima, dondolandosi e rotolando nella solitudine di mezzanotte, panchine-dolmen, regni dell'amore, sogno della vita un incubo, corpi trasformati in pietra pesanti come la luna,
con la mamma finalmente ******, e l'ultimo libro fantastico lanciato dalla finestra del caseggiato, e l'ultima porta chiusa alle 4 del mattino e l'ultimo telefono sbattuto al muro in risposta e l'ultima stanza ammobiliata svuotata fino all'ultimo un mobile mentale, una rosa di carta gialla attorcigliata su una gruccia di filo metallico nell'armadio, e anche quell'immaginario, nient'altro che una piccola allucinazione piena di speranza...
ah, Carl, anche se tu non sei al sicuro, io non sono al sicuro, e ora sei davvero nella zuppa animale totale del tempo...
e che perciò correva per le strade ghiacciate ossessionato da un lampo improvviso dell'alchimia dell'uso dell'ellissi cataloga una misura variabile e del piano vibrante,
che sognarono e incarnarono varchi nel Tempo e nello Spazio attraverso immagini giustapposte, e intrappolarono l'arcangelo dell'anima tra 2 immagini visive e unirono i verbi elementari e unirono insieme il nome e il trattino della coscienza saltando con la sensazione di Pater Omnipotens Aeterna Deus
ricreare la sintassi e la misura della povera prosa umana e stare davanti a te muto e intelligente e tremante di vergogna, rifiutato eppure confessando che l'anima si conforma al ritmo del pensiero nella sua testa nuda e infinita,
il barbone pazzo e l'angelo battevano nel Tempo, sconosciuto, eppure ponendo qui ciò che potrebbe restare da dire nel tempo venuto dopo la morte,
e si reincarnò negli abiti spettrali del jazz all'ombra del corno d'oro della band e soffiò la sofferenza della nuda mente americana per amore in un grido di sassofono eli eli lamma lamma sabacthani che fece tremare le città fino all'ultima radio
con il cuore assoluto della poesia della vita massacrata dai loro stessi corpi, buona da mangiare per mille anni.


II

Quale sfinge di cemento e alluminio ha spaccato i loro crani e ha divorato il loro cervello e la loro immaginazione?
Moloch! Solitudine! Sporcizia! Bruttezza! Ashcan e dollari introvabili! Bambini che urlano sotto le scale! Ragazzi che singhiozzano negli eserciti! Vecchi che piangono nei parchi!
Moloch! Moloch! L'incubo di Moloch! Moloch il senza amore! Moloch mentale! Moloch, il severo giudice degli uomini!
Moloch la prigione incomprensibile! Moloch, il carcere senz'anima con le ossa incrociate e il Congresso dei dolori! Moloch i cui edifici sono il giudizio! Moloch, l'enorme pietra della guerra! Moloch i governi sbalorditi!
Moloch la cui mente è pura macchina! Moloch il cui sangue fa scorrere il denaro! Moloch le cui dita sono dieci eserciti! Moloch il cui seno è una dinamo cannibale! Moloch il cui orecchio è una tomba fumante!
Moloch i cui occhi sono mille finestre cieche! Moloch i cui grattacieli si ergono nelle lunghe strade come Geova infiniti! Moloch le cui fabbriche sognano e gracchiano nella nebbia! Moloch le cui ciminiere e le cui antenne incoronano le città!
Moloch il cui amore è olio e pietra senza fine! Moloch la cui anima è l'elettricità e le banche! Moloch la cui povertà è lo spettro del genio! Moloch il cui destino è una nuvola di idrogeno asessuato! Moloch il cui nome è la Mente!
Moloch in cui siedo solitario! Moloch in cui sogno gli Angeli! Pazzo a Moloch! Succhiacazzi a Moloch! Senza amore e senza uomo a Moloch!
Moloch che presto entrò nella mia anima! Moloch in cui sono una coscienza senza corpo! Moloch che mi ha spaventato facendomi uscire dalla mia naturale estasi! Moloch che abbandono! Svegliati a Moloch! Luce che scorre dal cielo!
Moloch! Moloch! Appartamenti robotici! periferie invisibili! tesori scheletrici! maiuscole cieche! industrie demoniache! nazioni spettrali! manicomi invincibili! cazzi di granito! bombe mostruose!
Si sono rotti la schiena portando Moloch in Paradiso! Marciapiedi, alberi, radio, tonnellate! sollevando al Cielo la città che esiste ed è ovunque intorno a noi!
Visioni! presagi! allucinazioni! miracoli! estasi! andato giù per il fiume americano!
Sogni! adorazioni! illuminazioni! religioni! tutta una barca di stronzate sensibili!
Scoperte! sopra il fiume! capriole e crocifissioni! caduto nell'alluvione! Alti! Epifanie! Disperazioni! Dieci anni di urla e suicidi di animali! Menti! Nuovi amori! Generazione pazza! giù sulle rocce del Tempo!
Vera santa risata nel fiume! Hanno visto tutto! gli occhi selvaggi! il santo urla! Si sono salutati! Sono saltati dal tetto! alla solitudine! agitando! portando fiori! Giù al fiume! in strada!


III

Carlo Salomone! Sono con te a Rockland
dove sei più pazzo di me
Sono con te a Rockland
dove devi sentirti molto strano
Sono con te a Rockland
dove imiti l'ombra di mia madre
Sono con te a Rockland
dove hai ucciso le tue dodici segretarie
Sono con te a Rockland
dove ridi di questo umorismo invisibile
Sono con te a Rockland
dove siamo grandi scrittori sulla stessa terribile macchina da scrivere
Sono con te a Rockland
dove la tua condizione è diventata grave e viene trasmessa alla radio
Sono con te a Rockland
dove le facoltà del cranio non ammettono più i vermi dei sensi
Sono con te a Rockland
dove si beve il tè delle mammelle delle zitelle di Utica
Sono con te a Rockland
dove giochi di parole sui corpi delle tue infermiere, le arpie del Bronx
Sono con te a Rockland
dove urli in camicia di forza che stai perdendo la partita del vero pingpong degli abissi
Sono con te a Rockland
dove colpisci il pianoforte catatonico l'anima è innocente e immortale non dovrebbe mai morire empiamente in un manicomio armato
Sono con te a Rockland
dove altri cinquanta shock non riporteranno mai più la tua anima al suo corpo dal suo pellegrinaggio verso una croce nel vuoto
Sono con te a Rockland
dove accusi i tuoi medici di follia e complotti la rivoluzione socialista ebraica contro il Golgota nazionale fascista
Sono con te a Rockland
dove dividerai i cieli di Long Island e resusciterai il tuo Gesù umano vivente dalla tomba sovrumana
Sono con te a Rockland
dove venticinquemila compagni pazzi cantano tutti insieme le strofe finali dell'Internazionale
Sono con te a Rockland
dove abbracciamo e baciamo gli Stati Uniti sotto le lenzuola gli Stati Uniti che tossiscono tutta la notte e non ci lasciano dormire
Sono con te a Rockland
dove ci svegliamo elettrizzati dal coma dagli aeroplani della nostra anima che rombano sul tetto sono venuti a sganciare bombe angeliche l'ospedale si illumina muri immaginari crollano O magre legioni corrono fuori O shock stellato di misericordia la guerra eterna è ecco, o vittoria, dimentica le tue mutande, siamo liberi
Sono con te a Rockland
nei miei sogni cammini gocciolante dopo un viaggio per mare sull'autostrada attraverso l'America in lacrime fino alla porta del mio cottage nella notte del Western

“Howl”. Testo originale

I saw the best minds of my generation destroyed by madness, starving hysterical naked,
dragging themselves through the negro streets at dawn looking for an angry fix,
angelheaded hipsters burning for the ancient heavenly connection to the starry dynamo in the machinery of night,
who poverty and tatters and hollow-eyed and high sat up smoking in the supernatural darkness of cold-water flats floating across the tops of cities contemplating jazz,
who bared their brains to Heaven under the El and saw Mohammedan angels staggering on tenement roofs illuminated,
who passed through universities with radiant cool eyes hallucinating Arkansas and Blake-light tragedy among the scholars of war,
who were expelled from the academies for crazy & publishing obscene odes on the windows of the skull,
who cowered in unshaven rooms in underwear, burning their money in wastebaskets and listening to the Terror through the wall,
who got busted in their pubic beards returning through Laredo with a belt of marijuana for New York,
who ate fire in paint hotels or drank turpentine in Paradise Alley, death, or purgatoried their torsos night after night
with dreams, with drugs, with waking nightmares, alcohol and cock and endless balls,
incomparable blind streets of shuddering cloud and lightning in the mind leaping toward poles of Canada & Paterson, illuminating all the motionless world of Time between,
Peyote solidities of halls, backyard green tree cemetery dawns, wine drunkenness over the rooftops, storefront boroughs of teahead joyride neon blinking traffic light, sun and moon and tree vibrations in the roaring winter dusks of Brooklyn, ashcan rantings and kind king light of mind,
who chained themselves to subways for the endless ride from Battery to holy Bronx on benzedrine until the noise of wheels and children brought them down shuddering mouth-wracked and battered bleak of brain all drained of brilliance in the drear light of Zoo,
who sank all night in submarine light of Bickford’s floated out and sat through the stale beer afternoon in desolate Fugazzi’s, listening to the crack of doom on the hydrogen jukebox,
who talked continuously seventy hours from park to pad to bar to Bellevue to museum to the Brooklyn Bridge,
a lost battalion of platonic conversationalists jumping down the stoops off fire escapes off windowsills off Empire State out of the moon,
yacketayakking screaming vomiting whispering facts and memories and anecdotes and eyeball kicks and shocks of hospitals and jails and wars,
whole intellects disgorged in total recall for seven days and nights with brilliant eyes, meat for the Synagogue cast on the pavement,
who vanished into nowhere Zen New Jersey leaving a trail of ambiguous picture postcards of Atlantic City Hall,
suffering Eastern sweats and Tangerian bone-grindings and migraines of China under junk-withdrawal in Newark’s bleak furnished room,
who wandered around and around at midnight in the railroad yard wondering where to go, and went, leaving no broken hearts,
who lit cigarettes in boxcars boxcars boxcars racketing through snow toward lonesome farms in grandfather night,
who studied Plotinus Poe St. John of the Cross telepathy and bop kabbalah because the cosmos instinctively vibrated at their feet in Kansas,
who loned it through the streets of Idaho seeking visionary indian angels who were visionary indian angels,
who thought they were only mad when Baltimore gleamed in supernatural ecstasy,
who jumped in limousines with the Chinaman of Oklahoma on the impulse of winter midnight streetlight smalltown rain,
who lounged hungry and lonesome through Houston seeking jazz or sex or soup, and followed the brilliant Spaniard to converse about America and Eternity, a hopeless task, and so took ship to Africa,
who disappeared into the volcanoes of Mexico leaving behind nothing but the shadow of dungarees and the lava and ash of poetry scattered in fireplace Chicago,
who reappeared on the West Coast investigating the FBI in beards and shorts with big pacifist eyes sexy in their dark skin passing out incomprehensible leaflets,
who burned cigarette holes in their arms protesting the narcotic tobacco haze of Capitalism,
who distributed Supercommunist pamphlets in Union Square weeping and undressing while the sirens of Los Alamos wailed them down, and wailed down Wall, and the Staten Island ferry also wailed,
who broke down crying in white gymnasiums naked and trembling before the machinery of other skeletons,
who bit detectives in the neck and shrieked with delight in policecars for committing no crime but their own wild cooking pederasty and intoxication,
who howled on their knees in the subway and were dragged off the roof waving genitals and manuscripts,
who let themselves be fucked in the ass by saintly motorcyclists, and screamed with joy,
who blew and were blown by those human seraphim, the sailors, caresses of Atlantic and Caribbean love,
who balled in the morning in the evenings in rosegardens and the grass of public parks and cemeteries scattering their semen freely to whomever come who may,
who hiccuped endlessly trying to giggle but wound up with a sob behind a partition in a Turkish Bath when the blond & naked angel came to pierce them with a sword,
who lost their loveboys to the three old shrews of fate the one eyed shrew of the heterosexual dollar the one eyed shrew that winks out of the womb and the one eyed shrew that does nothing but sit on her ass and snip the intellectual golden threads of the craftsman’s loom,
who copulated ecstatic and insatiate with a bottle of beer a sweetheart a package of cigarettes a candle and fell off the bed, and continued along the floor and down the hall and ended fainting on the wall with a vision of ultimate cunt and come eluding the last gyzym of consciousness,
who sweetened the snatches of a million girls trembling in the sunset, and were red eyed in the morning but prepared to sweeten the snatch of the sunrise, flashing buttocks under barns and naked in the lake,
who went out whoring through Colorado in myriad stolen night-cars, N.C., secret hero of these poems, cocksman and Adonis of Denver—joy to the memory of his innumerable lays of girls in empty lots & diner backyards, moviehouses’ rickety rows, on mountaintops in caves or with gaunt waitresses in familiar roadside lonely petticoat upliftings & especially secret gas-station solipsisms of johns, & hometown alleys too,
who faded out in vast sordid movies, were shifted in dreams, woke on a sudden Manhattan, and picked themselves up out of basements hung-over with heartless Tokay and horrors of Third Avenue iron dreams & stumbled to unemployment offices,
who walked all night with their shoes full of blood on the snowbank docks waiting for a door in the East River to open to a room full of steam-heat and opium,
who created great suicidal dramas on the apartment cliff-banks of the Hudson under the wartime blue floodlight of the moon & their heads shall be crowned with laurel in oblivion,
who ate the lamb stew of the imagination or digested the crab at the muddy bottom of the rivers of Bowery,
who wept at the romance of the streets with their pushcarts full of onions and bad music,
who sat in boxes breathing in the darkness under the bridge, and rose up to build harpsichords in their lofts,
who coughed on the sixth floor of Harlem crowned with flame under the tubercular sky surrounded by orange crates of theology,
who scribbled all night rocking and rolling over lofty incantations which in the yellow morning were stanzas of gibberish,
who cooked rotten animals lung heart feet tail borsht & tortillas dreaming of the pure vegetable kingdom,
who plunged themselves under meat trucks looking for an egg,
who threw their watches off the roof to cast their ballot for Eternity outside of Time, & alarm clocks fell on their heads every day for the next decade,
who cut their wrists three times successively unsuccessfully, gave up and were forced to open antique stores where they thought they were growing old and cried,
who were burned alive in their innocent flannel suits on Madison Avenue amid blasts of leaden verse & the tanked-up clatter of the iron regiments of fashion & the nitroglycerine shrieks of the fairies of advertising & the mustard gas of sinister intelligent editors, or were run down by the drunken taxicabs of Absolute Reality,
who jumped off the Brooklyn Bridge this actually happened and walked away unknown and forgotten into the ghostly daze of Chinatown soup alleyways & firetrucks, not even one free beer,
who sang out of their windows in despair, fell out of the subway window, jumped in the filthy Passaic, leaped on negroes, cried all over the street, danced on broken wineglasses barefoot smashed phonograph records of nostalgic European 1930s German jazz finished the whiskey and threw up groaning into the bloody toilet, moans in their ears and the blast of colossal steamwhistles,
who barreled down the highways of the past journeying to each other’s hotrod-Golgotha jail-solitude watch or Birmingham jazz incarnation,
who drove crosscountry seventytwo hours to find out if I had a vision or you had a vision or he had a vision to find out Eternity,
who journeyed to Denver, who died in Denver, who came back to Denver & waited in vain, who watched over Denver & brooded & loned in Denver and finally went away to find out the Time, & now Denver is lonesome for her heroes,
who fell on their knees in hopeless cathedrals praying for each other’s salvation and light and breasts, until the soul illuminated its hair for a second,
who crashed through their minds in jail waiting for impossible criminals with golden heads and the charm of reality in their hearts who sang sweet blues to Alcatraz,
who retired to Mexico to cultivate a habit, or Rocky Mount to tender Buddha or Tangiers to boys or Southern Pacific to the black locomotive or Harvard to Narcissus to Woodlawn to the daisychain or grave,
who demanded sanity trials accusing the radio of hypnotism & were left with their insanity & their hands & a hung jury,
who threw potato salad at CCNY lecturers on Dadaism and subsequently presented themselves on the granite steps of the madhouse with shaven heads and harlequin speech of suicide, demanding instantaneous lobotomy,
and who were given instead the concrete void of insulin Metrazol electricity hydrotherapy psychotherapy occupational therapy pingpong & amnesia,
who in humorless protest overturned only one symbolic pingpong table, resting briefly in catatonia,
returning years later truly bald except for a wig of blood, and tears and fingers, to the visible madman doom of the wards of the madtowns of the East,
Pilgrim State’s Rockland’s and Greystone’s foetid halls, bickering with the echoes of the soul, rocking and rolling in the midnight solitude-bench dolmen-realms of love, dream of life a nightmare, bodies turned to stone as heavy as the moon,
with mother finally ******, and the last fantastic book flung out of the tenement window, and the last door closed at 4 A.M. and the last telephone slammed at the wall in reply and the last furnished room emptied down to the last piece of mental furniture, a yellow paper rose twisted on a wire hanger in the closet, and even that imaginary, nothing but a hopeful little bit of hallucination—
ah, Carl, while you are not safe I am not safe, and now you’re really in the total animal soup of time—
and who therefore ran through the icy streets obsessed with a sudden flash of the alchemy of the use of the ellipsis catalogue a variable measure and the vibrating plane,
who dreamt and made incarnate gaps in Time & Space through images juxtaposed, and trapped the archangel of the soul between 2 visual images and joined the elemental verbs and set the noun and dash of consciousness together jumping with sensation of Pater Omnipotens Aeterna Deus
to recreate the syntax and measure of poor human prose and stand before you speechless and intelligent and shaking with shame, rejected yet confessing out the soul to conform to the rhythm of thought in his naked and endless head,
the madman bum and angel beat in Time, unknown, yet putting down here what might be left to say in time come after death,
and rose reincarnate in the ghostly clothes of jazz in the goldhorn shadow of the band and blew the suffering of America’s naked mind for love into an eli eli lamma lamma sabacthani saxophone cry that shivered the cities down to the last radio
with the absolute heart of the poem of life butchered out of their own bodies good to eat a thousand years.


II

What sphinx of cement and aluminum bashed open their skulls and ate up their brains and imagination?
Moloch! Solitude! Filth! Ugliness! Ashcans and unobtainable dollars! Children screaming under the stairways! Boys sobbing in armies! Old men weeping in the parks!
Moloch! Moloch! Nightmare of Moloch! Moloch the loveless! Mental Moloch! Moloch the heavy judger of men!
Moloch the incomprehensible prison! Moloch the crossbone soulless jailhouse and Congress of sorrows! Moloch whose buildings are judgment! Moloch the vast stone of war! Moloch the stunned governments!
Moloch whose mind is pure machinery! Moloch whose blood is running money! Moloch whose fingers are ten armies! Moloch whose breast is a cannibal dynamo! Moloch whose ear is a smoking tomb!
Moloch whose eyes are a thousand blind windows! Moloch whose skyscrapers stand in the long streets like endless Jehovahs! Moloch whose factories dream and croak in the fog! Moloch whose smoke-stacks and antennae crown the cities!
Moloch whose love is endless oil and stone! Moloch whose soul is electricity and banks! Moloch whose poverty is the specter of genius! Moloch whose fate is a cloud of sexless hydrogen! Moloch whose name is the Mind!
Moloch in whom I sit lonely! Moloch in whom I dream Angels! Crazy in Moloch! Cocksucker in Moloch! Lacklove and manless in Moloch!
Moloch who entered my soul early! Moloch in whom I am a consciousness without a body! Moloch who frightened me out of my natural ecstasy! Moloch whom I abandon! Wake up in Moloch! Light streaming out of the sky!
Moloch! Moloch! Robot apartments! invisible suburbs! skeleton treasuries! blind capitals! demonic industries! spectral nations! invincible madhouses! granite cocks! monstrous bombs!
They broke their backs lifting Moloch to Heaven! Pavements, trees, radios, tons! lifting the city to Heaven which exists and is everywhere about us!
Visions! omens! hallucinations! miracles! ecstasies! gone down the American river!
Dreams! adorations! illuminations! religions! the whole boatload of sensitive bullshit!
Breakthroughs! over the river! flips and crucifixions! gone down the flood! Highs! Epiphanies! Despairs! Ten years’ animal screams and suicides! Minds! New loves! Mad generation! down on the rocks of Time!
Real holy laughter in the river! They saw it all! the wild eyes! the holy yells! They bade farewell! They jumped off the roof! to solitude! waving! carrying flowers! Down to the river! into the street!


III

Carl Solomon! I’m with you in Rockland
where you’re madder than I am
I’m with you in Rockland
where you must feel very strange
I’m with you in Rockland
where you imitate the shade of my mother
I’m with you in Rockland
where you’ve murdered your twelve secretaries
I’m with you in Rockland
where you laugh at this invisible humor
I’m with you in Rockland
where we are great writers on the same dreadful typewriter
I’m with you in Rockland
where your condition has become serious and is reported on the radio
I’m with you in Rockland
where the faculties of the skull no longer admit the worms of the senses
I'm with you in Rockland
where you drink the tea of the breasts of the spinsters of Utica
I’m with you in Rockland
where you pun on the bodies of your nurses the harpies of the Bronx
I’m with you in Rockland
where you scream in a straightjacket that you’re losing the game of the actual pingpong of the abyss
I’m with you in Rockland
where you bang on the catatonic piano the soul is innocent and immortal it should never die ungodly in an armed madhouse
I’m with you in Rockland
where fifty more shocks will never return your soul to its body again from its pilgrimage to a cross in the void
I’m with you in Rockland
where you accuse your doctors of insanity and plot the Hebrew socialist revolution against the fascist national Golgotha
I’m with you in Rockland
where you will split the heavens of Long Island and resurrect your living human Jesus from the superhuman tomb
I’m with you in Rockland
where there are twentyfive thousand mad comrades all together singing the final stanzas of the Internationale
I’m with you in Rockland
where we hug and kiss the United States under our bedsheets the United States that coughs all night and won’t let us sleep
I’m with you in Rockland
where we wake up electrified out of the coma by our own souls’ airplanes roaring over the roof they’ve come to drop angelic bombs the hospital illuminates itself imaginary walls collapse O skinny legions run outside O starry-spangled shock of mercy the eternal war is here O victory forget your underwear we’re free
I’m with you in Rockland
in my dreams you walk dripping from a sea-journey on the highway across America in tears to the door of my cottage in the Western night

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