L’albero mi è penetrato nelle mani,
la sua linfa mi ha pervaso le braccia,
l’albero mi è cresciuto nel petto –
nel profondo,
i rami spuntano da me, come braccia.
Sei albero,
sei muschio,
sei viole sfiorate dal vento.
Una creatura – così grande – sei tu,
e tutto questo per il mondo è pazzesco.
Siamo ai primi di luglio e già il pensiero
è entrato in moratoria.
Drammi non se ne vedono,
se mai disfunzioni.
Che il ritmo della mente si dislenti,
questo inspiegabilmente crea serie preoccupazioni.
Meglio si affronta il tempo quando è folto,
mezza giornata basta a sbaraccarlo.
Ma ora ai primi di luglio ogni secondo sgoccia
e l’idraulico è in ferie.
Dal “Diario del ’71 e del ’72”, Mondadori, 1973.
Vengo a fare canzoni, dopo le lacrime.
E anche se un coro di uomini
mi spruzzasse di silenzio la lingua,
la poesia arriverà, con voce liberatoria,
a far cadere il mio canto dagli alberi
e a raggiungere gli abissi più profondi di quelle lacrime
che il bambino mi ha prestato piangendo nella vita. Perché il mio canto infantile
è più forte delle lacrime dell’uomo,
e potrebbe persino conquistarmi
derubando il bisogno di lacrime dal sole e dal vento.
